Amague

"La vergüenza de haber sido y el dolor de ya no ser..."

Mi huesos deambulan en primavera,

sin humildad ni compasión,

conciente de la pendiente de los años

que suben y bajan en la plaza del niño

que aún no corre por allí.

Deambulan en primavera,

sin augurio ni razón,

pateando la hojalata,

oradando la pasión.

Deambulan,

sea noche o sea tarde,

amagando con llenar la copa.

Deambulan,

y río, río, río, río, río....